Maurice Ravel: Histoires naturelles (The Lied and Art Song Texts Page: Texts and Translations to Lieder, mélodies, canzoni, and other classical vocal music)


Il va sûrement se marier aujourd'hui.
Ce devait être pour hier.
En habit de gala, il était prêt.
Il n'attendait que sa fiancée.
Elle n'est pas venue. 
Elle ne peut tarder.
Glorieux, il se promène
avec une allure de prince indien
et porte sur lui les riches présents d'usage.
L'amour avive l'éclat de ses couleurs
et son aigrette tremble comme une lyre. 
La fiancée n'arrive pas.
Il monte au haut du toit
et regarde du côté du soleil.
Il jette son cri diabolique:
Léon! L'éon!
C'est ainsi qu'il appelle sa fiancée.
Il ne voit rien venir et personne ne répond.
Les volailles habituées
ne lèvent même point la tête.
Elles sont lasses de l'admirer.
Il redescend dans la cour, 
si sûr d'être beau
qu'il est incapable de rancune.
Son mariage sera pour demain.
Et, ne sachant que faire 
du reste de la journée,
il se dirige vers le perron.
Il gravit les marches,
comme des marches de temple,
d'un pas officiel. Il relève sa robe 
à queue toute lourde des yeux
qui n'ont pu se détacher d'elle.
Il répète encore
une fois la cérémonie.

2. Le grillon

Language: French

Authorship

Jules Renard (1864-1910)

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C'est l'heure  où, las d'errer,
l'insecte nègre revient de promenade
et répare avec soin le désordre de son domaine.
D'abord il ratisse ses étroites allées de sable.
Il fait du bran de scie qu'il écarte
au seuil de sa retraite. 
Il lime la racine de cette grande herbe
propre à le harceler. 
Il se repose.
Puis il remonte sa minuscule montre.
A-t-il fini? est-elle cassé?
Il se repose encore un peu. 
Il rentre chez lui et ferme sa porte. 
Longtemps il tourne sa clef
dans la serrure délicate.
Et il écoute: Point d'alarme dehors.
Mais il ne se trouve pas en sûreté. 
Et comme par une chaînette
dont la poulie grince,
il descend jusqu'au fond de la terre. 
On n'entend plus rien. 
Dans la campagne muette,
les peupliers se dressent comme des doigts
en l'air et désignent la lune.

3. Le cygne

Language: French

Authorship

Jules Renard (1864-1910)

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Il glisse  sur le  bassin,  comme un  traîneau  blanc, 
du nuage en nuage. Car il n'a faim que des nuages floconneux 
qu'il voit naître, bouger, et se perdre dans l'eau. 
C'est l'un d'eaux qu'il désire. 
Il le vise du bec, et il plonge tout 
à coup son  vol vêtu  de neige. 
Puis, tel un bras de femme sort  d'une manche,  il le retire.  
Il n'a rien. Il regarde: les nuages  effarouchés ont disparu. 
Il ne reste qu'un instant  désabusé, 
car  les  nuages tardent  peu  à revenir, 
et, là-bas,  où meurent les ondulations de l'eau,
en  voici un qui  se reforme.  
Doucement,  sur son  léger coussin de plumes,  
le cygne rame  et s'approche . . . 
Il s'épuise  à  pêcher de vains  reflets, 
et peut-être qu'il mourra,  victime de cette illusion, 
avant d'attraper un seul morceau de nuage.  
Mais qu'est-ce que je dis? Chaque fois qu'il plonge, 
il fouille du bec la vase nourrissante et ramène un ver. 
Il engraisse comme une oie.

4. Le martin-pêcheur

Language: French

Authorship

Jules Renard (1864-1910)

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Ça n'a pas mordu, ce soir,
mais je rapporte une rare émotion. 
Comme je tenais ma perche de ligne tendue, 
un martin-pêcheur est venu s'y poser.
Nous n'avons pas d'oiseau plus éclatant. 
Il semblait une grosse fleur bleue
au bout d'une longue tige. 
La perche pliait sous le poids.  
Je ne respirais plus, tout fier d'être pris 
pour un arbre par un martin-pêcheur.
Et je suis sûr qu'il ne s'est pas envolé de peur,
mais qu'il a cru qu'il ne faisait que passer
d'une branche à une autre.

5. Le pintade

Language: French

Authorship

Jules Renard (1864-1910)

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C'est la bossue de ma cour.
Elle ne rêve que plaies à cause de sa bosse.
Les poules ne lui disent rien:
Brusquement, elle se précipite et les harcèle.
Puis elle baisse sa tête, penche le corps,
et, de toute la vitesse de ses pattes maigres,
elle court frapper, de son bec dur,
juste au centre de la roue d'une dinde. 
Cette poseuse l'agaçait. 
Ainsi, la tête bleuie, ses barbillons à vif,
cocardière, elle rage du matin au soir.
Elle se bat sans motif, 
peut-être parce qu'elle s'imagine 
toujours qu'on se moque de sa taille, 
de son crâne chauve et de sa queue basse. 
Et elle ne cesse de jeter un cri discordant
qui perce l'aire comme un pointe. 
Parfois elle quitte la cour et disparaît.
Elle laisse aux volailles pacifiques 
un moment de répit.
Mais elle revient plus turbulente et plus criarde.
Et, frénétique, elle se vautre par terre.
Qu'a-t'elle donc?  La sournoise fait une farce. 
Elle est allée pondre son oeuf à la campagne. 
Je peux le chercher si ça m'amuse.
Et elle se roule dans la poussière comme une bossue.